Раннее утро в Мстёре.
Прохладой тянет с реки.
Дед мой опять тихо встанет,
Рано встают старики.

В саду червей накопает,
Полушку хлеба возьмёт,
Дело своё он знает.
И тихо из дома уйдёт.

Последние годы он часто
Один на реке бывал.
О чём он там думал, не знаю,
Про что ему тальник шептал?

Но я замечал, что от деда
Всегда уходила тоска,
Которая  многих пугала,
Как гробовая доска.

Червя на крючок насадит,
Удило, поднимет вверх.
Замрёт на секунду, глянет,
Как с неба парящий стерх.

Какое-то время, как статуй,
Над речкою будет стоять,
Пока не проснётся рыба
И деду не даст скучать.

Вдыхал часто полной грудью
«Клязьминский» воздух он,
Который плыл над  водою,
Как чистый незримый фон.

Мой дед был в душе художник
И рад бы картины писать,
Да что-то ему мешало
Талант свой другим показать.

Таких как мой дед на свете,
Наверно, хватает вполне.
Да только не всех заметят
В обыденной суете.

На фото: Вифлеемский Михаил Иванович